12.30.2006

Video: Tributo a Jet Li

Hacia ya un tiempo que queria colgar este video en la web...
Para los amantes del cine de artes marciales (en los cuales me incluyo) esta escena constituye un hito, todo un regalo para la vista donde Jet Li nos ofrece lo mejor de su repertorio.
La escena en concreto corresponde a la pelicula Kiss of Dragon (El beso del dragon) una de las mejores puesta en escena dentro de la filmografia de este actor.

Opinion: Ciudad Juárez.


Ciudad Juárez: Todas son nuestras hijas, todas son nuestras muertas.

No deja de mirar el reloj, consultando sin cesar el lento avance del minutero. Su hija hace una hora que debería de haber llegado a casa, es una
chica responsable, al igual que las otras muchachas que la acompañaban.

Habían decidido salir a las afueras de Madrid para irse de marcha, como suelen referirse los jóvenes al meterse en un local atestado de gente, humo y ruido.

Vuelve a mirar el reloj.

La llama a su móvil, pero parece apagado, también lo están los de sus amigas.

“¿Dónde esta mi hija?”

No pega ojo en toda la noche, alternando del sillón a la mesita donde esta el teléfono y mirando un millar de veces el reloj colgado en la pared, hasta que los primeros rayos de sol despuntan a través de la ventana.

El teléfono suena estrepitosamente.

A oídos de la madre suena distinto.

Le informan que han encontrado el cadáver de la que creen su hija junto a 4 jóvenes mas en un solitario descampado, la voz al otro lado del teléfono parece romperse como el cristal cuando le comunica que ha de acudir al deposito de cadáveres para identificar el cuerpo.

En tan solo una noche le han destrozado la vida.

La noticia se hará publica en el primer informativo de la mañana.

“Se han hallado los cuerpos sin vida de 5 muchachas de entre 16 y 20 años en un descampado a las afueras de Madrid. Según los primeros informes, las jóvenes mostraban claras evidencias de haber sido violadas y torturadas hasta la muerte.”

Este suceso ha sido el primero de una larga serie de asesinatos y desapariciones que se sucederán una vez por semana sin que las autoridades pertinentes hagan nada por evitarlo.

Todas mujeres.
Todas violadas y torturadas.
Todas encontradas a las afueras de Madrid.
Un total, hasta la fecha, de 430 asesinatos y 600 desaparecidas.

¿Es esto ficción? Por supuesto, semejante orgía de sangre no ha ocurrido, al menos no en Madrid.

Sin embargo, los teléfonos no dejan de sonar en Ciudad Juárez (México) desde 1993, donde cada semana desaparece una joven, para ser encontrada a los días semienterrada bajo las arenas del desierto Mexicano o simplemente para desaparecer por completo de la faz de la tierra, siendo para las autoridades del Gobierno de Chihuahua solo un digito mas.

Los detalles de los informes son espeluznantes:

Gladys Janeth Fierro, de 12 años de edad raptada en mayo de 1993, fue encontrada sin vida. Había sido violada y estrangulada.

Silvia Rivera morales, 17 años, aparte de haber sido violada y estrangulada, su cuerpo mostraba evidencias de un sadismo atroz, el seno derecho le había sido cercenado y el izquierdo mostraba marcas de mordiscos.

Silvia Stephanie Sánchez Viesca Ortiz, 16 años, desaparecida el 5 de Noviembre del 2004. Acababa de salir de un torneo deportivo y se disponía a volver a su casa cuando se le perdió la pista.

Samanta Yesenia Carrasco Carrasco tiene 13 años y desapareció el 17 de agosto de 2002, frente a su domicilio.

La lista es larga y con cada hora que pasa sigue creciendo...

En la actualidad nadie ha sido juzgado por estos asesinatos, el Gobierno de Chihuahua centra su atención en ganar políticamente - de manera legitima o ilegítima - a sus adversarios, y los senadores y diputados están mas ocupados en ganar posiciones que en ayudar a mejorar las condiciones de vida de las y los juarenses.

Mas de mil mujeres.

Quizás esta misma noche, un teléfono suena en Ciudad Juárez.


Azhaag.

Links de interés:

http://www.mujeresdejuarez.org/

http://www.nodo50.org/pchiapas/mexico/noticias/juarez.htm

12.24.2006

Mafalda, del genial Quino: "Democracia"



Haz click en la imagen para ampliarla.

Azhaag

12.19.2006

Historia: Carta del Indio Seattle.



Esta carta, escrita por el gran jefe indio Seattle de la tribu Suwamish, fue enviada en 1885 al presidente de los estados unidos, en contestacion a la oferta de comprar las tierras de esta tribu... esta fue su respuesta:

"El gran jefe de Washington envió palabra de que desea comprar nuestra tierra. El gran jefe también nos envió palabras de amistad y buenos deseos. Esto es muy amable de su parte, desde que nosotros sabemos que tiene necesidad de un poco de nuestra amistad en reciprocidad. Pero nosotros consideramos su oferta; sabemos que de no hacerlo así el hombre blanco puede venir con pistolas a quitarnos nuestra tierra.

El gran jefe Seattle dice: "El gran jefe de Washington puede contar con nosotros sinceramente, como nuestros hermanos blancos pueden contar el regreso de las estaciones. Mis palabras son como las estrellas - no se pueden detener". ¿Cómo intentar comprar o vender el cielo, el calor de la tierra? La idea nos resulta extraña. Ya que nosotros no poseemos la frescura del aire o el destello del agua. ¿Cómo pueden comprarnos esto? Lo decidiremos a tiempo.

Cada pedazo de esta tierra es sagrado para mi gente. Cada aguja brillante de pino, cada ribera arenosa, cada niebla en las maderas oscuras, cada claridad y zumbido del insecto es santo en la memoria y vivencias de mi gente. Sabemos que el hombre blanco no entiende nuestras razones.Una porción de muestra tierra es lo mismo para él, que la siguiente; para él, que es un extraño que viene en la noche y nos arrebata la tierra donde quiera que la necesite. La tierra no es su hermana sino su enemiga y cuando la ha conquistado se retira de allí. Deja atrás la sepultura de su padre, no le importa. Plagia la tierra para su hijo, no le importa. Olvida tanto la sepultura de su padre como el lugar en que nació su hijo. Su apetito devorará la Tierra y dejará detrás sólo un desierto. La sola vista de sus ciudades, llenas de pánico a los ojos del piel roja. Pero quizá esto es porque el piel roja es un "salvaje y no entiende... No existe un lugar pacífico en las ciudades del hombre blanco. Ningún lugar para oír las hojas de la primavera o el susurro del vuelo de los insectos. Pero quizá porque yo soy un salvaje no logro comprenderlo, el repiquetear parece que insulta los oídos ¿Y qué vivir, si el hombre no puede oír el adorable lamento del chotacabras o el argumento de las ranas alrededor de una charca en la noche? El Indio prefiere el agradable sonido del viento lanzado sobre la cara del estanque, olfatear el viento limpio por un mediodía de lluvia o esencia del pino. El aire es algo muy preciado para el piel roja. El hombre blanco parece no notar el aliento del aire. Como un agonizante de muchos días, está aterido para olfatear.

Si decidiera aceptar lo haría con una condición.

El hombre blanco debe tratar a las bestias de esta tierra como a sus propios hermanos. Yo soy un salvaje y no entiendo ninguna otra forma. He visto millares de búfalos muertos por el hombre blanco, para que pudiera pasar un tren. Yo soy un salvaje, y no entiendo como el humo del caballo de hierro puede ser más importante que el búfalo, el que nosotros matábamos solamente para poder sobrevivir ¿Qué es el hombre sin las bestias? Si todas las bestias fuéranse el hombre moriría de una gran depresión de espíritu. Cualquier cosa que le pase a los animales le pasará también al hombre. Todos los seres están relacionados. Cualquier cosa que acontezca a la tierra acontecerá también a sus hijos. Nuestros hijos han visto a sus padres humillarse por la defensa. Nuestros guerreros han sentido vergüenza, y han cambiado sus días a la ociosidad, y contaminan sus cuerpos con dulce comida y bebida. Importa poco donde pasaremos el resto de nuestros días - no somos demasiados. Unas pocas horas, unos pocos inviernos y ninguno de los niños de las grandes tribus, que alguna vez vivieron sobre la Tierra, saldrán para lamentarse de las tumbas de una gente que tuvo el poder y la esperanza. Sabemos una cosa que el hombre blanco puede alguna vez descubrir.

Nuestro Dios es su mismo Dios.

Ustedes piensan ahora que lo poseen, como desean poseer nuestra tierra. Pero no puede ser. Él es el Dios del hombre y su compasión es indistinta para el blanco y para el rojo. La Tierra es algo muy preciado para Él, y el detrimento de la Tierra, es una pila de desprecios para el Creador. A los blancos les puede pasar también, quizá pronto, lo que a nuestras tribus. Continúen contaminando su cama y se sofocarán una noche en su propio desierto.

Cuando los búfalos sean exterminados, los caballos salvajes amansados, la esquina secreta de la floresta pisada con la esencia de muchos hombres y la vista rosada de las colinas sazonada de la charla de las esposas ¿donde estará la maleza? se habrá ido ¿Donde estará el águila? se habrá ido. Decir adiós al volar... al cazar... la esencia de la vida empieza a extinguirse...

Nosotros entenderíamos si supiéramos lo que el hombre blanco sueña ¿qué espera describir a sus hijos en las largas noches de invierno? ¿qué visiones arden dentro de sus pensamientos? ¿qué desean para el mañana?... Pero nosotros somos salvajes.

Los sueños del hombre blanco están ocultos para nosotros, y por ello caminaremos por nuestros propios caminos. Si llegamos a un acuerdo será para asegurar su conservación como lo han prometido. Allí quizá podamos vivir nuestros pocos días como deseamos. Cuando el último piel roja se desvanezca de la tierra y su memoria sea solamente una sombra de una nube atravesando la pradera, estas riberas y praderas estarán aun retenidas por los espíritus de mi gente, por el amor a esta tierra como los recién nacidos aman el sonido del corazón de sus padres. Si les vendemos nuestra tierra, ámenla como nosotros la hemos amado. Preocúpense de ella, como nosotros nos hemos preocupado. Mantengan la tierra como ahora la adquieren, con toda su fuerza, con todo su poder y con todo su corazón. Presérvenla para sus hijos, y ámenla como Dios nos ama a todos nosotros.

Una cosa sabemos; su Dios es nuestro Dios. La tierra es preciosa para EL. Ni el hombre blanco está exento de su destino.

jefe indio Seattle de la tribu Suwamish

Azhaag

12.18.2006

Video: 35 pelotazos en 32 segundos!!!

¿Es posible tal prodigio?
¿Acaso no rompe con todas las leyes de la fisica?
35 pelotazos en tan solo 32 segundos o_O
Yo todavia me estoy riendo...


12.01.2006

Poema: Mi barca, de Manuel Benitez Carrasco.

















Mi barca.


La barca...la barca...
con sólo decir... la barca...
huele a marisma la boca
y sabe a sal la palabra.
Así...La barca...la barca...
con sólo decir... la barca...
¿Qué cuanto quiero por ella?
Venga conmigo a la playa.
Por una quilla de oro
y dos remos de esmeralda
le vendo... el aire que lleva dentro
por una rosa de nácar...
la arena donde se acuesta.
y por un timón de plata...
ese mar en dormivela
en el fondo de la barca
donde estrellas marineras
reman de noche a sus anchas.
Aire, arenas y agua
¡todo le vendo!...menos la barca.
Aquí la tiene: bonita,como una mujer casada;

por la quilla, sueño verde;
por la vela, nieve blanca.
Cuando está en la playa
pienso si soñará con el agua;
cuando está en el agua
digo si soñará con la playa.
La trato como una mujer
y así está ella;
le saltan la presunción y el orgullo
cuando duerme y cuando anda.
¿Con decirle, que le viene pequeña toda la playa!
Que en esto de los amores
mujer y barca se pasan
de orgullosas, por queridas;
de presumidas, por guapas.
Y cuando se lanza al mar
además de guapa, brava.
Mete el pecho, hunde el casco;
se enjoya de espuma blanca,
cruje el agua en las amuras,
ella, altiva, la rechaza,
y cuando se deja atrás
la nieve, el oro y el nácar, se esponja, se espuma,

se contonea y se acicala,
como hembra que se sabe fina, bonita y andas.
¡Una reina no sería tan reina como mi barca!
Y si viera cuando corre¡
Caballo con la crin blanca
que va levantando polvo
de espuma sobre esmeralda.
¿Qué cuando quiero por ella?
¡Mi barca no es solo barca!
Cuña, mástil, timón, remo,
quilla verde y vela blanca.
Mi barca es la sal del mar
que se hizo piropo y gracia,
con un nombre: soledad
sobre este nombre: mi barca.
La barca...la barca...
con sólo decir... la barca...
huele a marisma la boca
y sabe a sal la palabra.
Así...La barca...la barca...
con sólo decir... mi barca...
¿Qué cuanto quiero por ella?

¡Mi barca no es solo barca!

Manuel Benítez Carrasco.